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Sangue. Suor. Lágrimas. Alegria. Epítomes da paixão por um clube. A relva destroçando-se sob os pitões das botas, a camisola batendo contra o corpo como vento esbofeteando a bandeira, as gotas de suor deslizando sobre a pele, cada cicatriz uma montanha que o fruto do esforço tem de escalar. O coração batendo forte, as pernas fraquejando, a visão desbotada. Inspira, expira. A respiração não é fácil, mas cada estilhaço de fôlego é agarrado com unhas e dentes, como se de um qualquer amuleto da salvação se tratasse. Talvez o seja. Talvez o seja…
